L'interrogation.
	Mon Dieu, Ah, Au secours, je n’ai rien fait, A moi, que vais-je devenir ? qui me sortiras de ce pétrin ? A l’aide, pitié. Heureusement, un mien ami m’enlève une part d’angoisse en me laissant recopier sa préparation latine qu’il avait lui même recopié chez Gibert ou plus vraisemblablement à la bibliothèque municipale. C’est un certain Michel Tolila, je dois le dire et célébrer sa mémoire, et je jure que ma reconnaissance sera sans bornes et qu’il ne perdra pas au change. C’est l’instant suprême de la jouissance sacrificielle, le grand prêtre se tient déjà debout près de l’autel de la culture, et, brandissant sa plume acerbe, il va désigner la victime pour l’holocauste. Oh, dieux immortels, ne me tourmentez plus ; ou me cacherais-je ? non, au contraire, montrons-nous. Ouf, mais cela n’est pas tombé loin cette fois ci. Aïe, il change d’avis ; Ah, je meurs, c’est moi.